Pues si, como lo oyen, oigan. Este blog cumple hoy sus 7 añitos de vida y eso siempre es motivo de celebración. Una excusa como otra cualquiera para soplar las velitas y tomarse un trocito de tarta hecha con mucho cariño, foto a foto, link a link y palabra tras palabra con todos vosotros.
Y la verdad es se parece bien poco a ese blog que nació expatriado y que ya hace más de dos años que tiene base en Madrid. Digo lo de base porque entre idas y venidas paso poco por aquí. Lo de asentarse queda un poco lejos todavía. Inevitablemente el blog ha evolucionado en todo este tiempo y mi falta de tiempo lo ha cambiado de un diario a una página sin cronología alguna, donde van llegando cada uno a su ritmo los diferentes posts de diferentes lugares y aunque no era mi intención que fuera tan caótico, reconozco que si me gusta como va quedando el mosaico de experiencias, fotos y relatos cada uno a libre albedrío. La evolución al caos, lo mismo solo yo soy capaz de ver el orden en el desorden.
Pero eso tampoco tiene porque ser malo, creo yo. Es más difícil seguirme la pista por aquí (twitter se encarga ahora de eso) y esto crece sin orden, control, ni forma. Si el blog es un reflejo de mi vida, pocas veces ha sido más certero. Y mi intención seguirá siendo como hasta ahora la de disfrutar con este rincón tras la pantalla, compartiendo rincones, lugares y fotos, con mochila a veces, con maleta otras y con simplemente la cámara al hombro en otras tantas. El futuro sigue siendo borroso, pero si algo he aprendido en estos 7 años es que será inimaginable. Nunca habría acertado si al comienzo de todo en un Marzo de 2006 en Londres, dijera donde iba a estar hoy. Espero no acertar si miro hacia otros 7 años. Será que la vida sigue deparándome sorpresas.
Y para dejar ya este discurso y empezar a cortar la tarta y brindar con todos, que es lo todos estamos esperando, aquí os traigo un video, que siguiendo la linea del descontrol, debería haberlo creado hace mucho tiempo. Hace dos años más o menos. Un proyecto que comencé hace cuatro y que seguro que a los más veteranos les trae algún que otro recuerdo. A mí, desde luego, infinitos.
Así que con ustedes: 533. Y sí, ya podemos brindar. Chin Chin!! Cerrar los ojos, soplar las velitas y pedir un deseo. ¿A donde vamos ahora?
La carretera serpenteaba en giros imposibles descendiendo abruptamente hacia Sa Calobra, en un recorrido de auténtico vértigo que ahora, en estos meses preprimaverales apenas tenía bullicio, pero que en verano se volvía una autopista de coches y autobuses con incapacidad física para pasar al encontrarse frente a frente según donde. Vamos, que en un par de meses llegar hasta la cala iba a ser mucho más divertido (o frustrante), pero ahora teníamos el camino casi para nosotros, adaptándose como buenamente podía a la abrupta, escarpada y atolondrada orografía de la Sierra de Tramontana.
Había tenido la posibilidad de tener un par de días libres en Mallorca y no pensaba desaprovecharlos y muchos menos para volver a recorrer esta maravilla natural que da forma al Norte de la Isla, reconocida como Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 2011.
Es necesario tener tiempo y tomarse con calma aunque solo sea el más básico de los recorridos por carretera y no solo por las inacabables curvas, sino porque el cuerpo pide parar en cada mirador a deleitarse con las vistas de valles que se hunden y montañas que se perfilan contra el mar.
Sa Calobra como afortunadamente muchas de las calas de Mallorca, era una maravilla de aguas cristalinas y claras y mientras en resto de la península se ponía la bufanda para salir a la calle yo iba desprendiéndome de más y más piezas de ropa según avanzaba el día. Podía imaginarme lo que sentirían las decenas de alemanes que pululaban por allí huyendo del frío centroeuropeo. Era esta combinación el precoz calor y brisa marina un imán irresistible.
Y muchos obviaban el hacerse vuelta y vuelta en la playa para irse a la sierra donde cada vez más y más gente está descubriendo que no todo en Mallorca es playa y que hay muchas otras opciones de turismo más rurales, ecológicas y deportivas. De hecho fueron innumerables la cantidad de ciclistas que nos encontramos disfrutando de la sierra (lo de disfrutar creo que es una licencia poética, porque con las cuestas que tenían que superar creo que iban más por la autosuperación que por el disfrute).
Un nuevo mercado de agroturismo, con hoteles rurales esparcidos en casas reformadas por la sierra en un entorno precioso, algo alejado del ya clásico fiesta y playa que tantos quebraderos de cabeza dan a los autóctonos que han visto como la isla, su isla, se ve invadida año tras año y va perdiendo belleza y encanto.
La otra cara de la moneda supongo que será lo que hacen su Agosto en esas mismas fechas, así que de momento parece que será difícil contentar a todos, aunque los planes parecen que pasan por intentar virar y llegar cada vez más al llamado “turismo de calidad”.
Pero yo, ignorante y desconocedor de esos problemas tan acuciantes en el verano, encontré la isla casi idónea en estas fechas para visitar. Aun había que ser un poco valiente para lanzarse al agua, pero si se podía vivir sin estar en chanclas y bañador era de lo más agradable. Con la posibilidad de comerse al sol, en pleno mediodía, un pa amb oli sin derretirse. Claro que allí, en el centro de Sóller, casi tuve que desempolvar mi alemán para comunicarme (o para cotillear las conversaciones de las mesas colindantes, of course).
Aunque en mi paseo repetí unos cuantos sitios obligatorios de mi última visita como Cala Deia o el siempre agradecido atardecer desde Sa Foradada (a nadie le duele repetir con los tesoros) también me llevé una nueva vista de Palma desde la colina encima de Génova o mi deseada foto de la espectacular Catedral en la hora mágica.
Cómo siempre, más corto de lo que me gustaría y aunque me quedé con ganas de darme un baño, me parece que para la próxima visita voy a preferir llevarme las botas de montaña y recorrer, esta vez a pie, alguna de las rutas de la Tramontana. No es mal plan, ¿no?
Para Castresana, magnífico anfitrión, amigo y guía y para Katiana y Javi que me llevaron de cañas.
Ni que hubiera que justificarse, Londres se merece todas las visitas que uno quiera hacer, pero hace ya casi un año que pasé por allí por última vez, y aún me quedaban en el disco duro unas cuantas fotos llenas de morriña por unos días soleados. Londres puede ser muy miserable cuando los cielos plomizos y lluviosos se instalan impunemente y sin intención de moverse en esos días claustrofóbicos que solo piden dejar pasar las horas bajo el edredón o una manta en el sofá.
Sin embargo, con el buen tiempo la ciudad vuelve a vibrar y hay un montón de paseos y de actividades al aire libre que descubrir. Una de mis recomendaciones suele ser los mercados del Este, un poco más allá del reconstruido y remodelado Spitafields, que sigue teniendo encanto y además está techado, cosa que te permite al menos llevarte un mordisco del shopping londinense.
Pero el ambiente entre Brick Lane, Shoreditch y Hoxton no es solo para la noche y durante los fines de semana se inunda de gente. Es una excusa perfecta para un plan de media mañana. Pasear por calles inundadas de curiosidades y puestos de comida, parar a tomar un café al sol tibio y agradecido y recorrer sin cansancio las nuevas tiendas de diseño y tendencias. No está mal hacerse una idea de las tendencias que pueden surgir de Londres y sin duda la ebullición creativa del Este es una buena manera de hacerse una idea.
Una de mis cosas favoritas era investigar que iba a pasar en la ciudad los fines de semana. Era un absoluto adicto al Time Out donde especialmente a partir de primavera todas las cosas que suceden en la ciudad son absolutamente inabarcable. Muchas de ellas festivales callejeros que mezclan tradiciones populares (que no tienen porque ser inglesas) con espectáculos. Muchas de ellas completamente gratuitas. Si alguna vez vais a Londres, echadle un ojo a la revista y podréis tener un buen break de las paradas clásicas en la visita a la ciudad.
Así descubrí que justo detrás del Southbank había una enorme feria de chocolate que sería el más terrible de los castigos para los golosos, donde gran parte de vendedores y proveedores buscaban sin piedad ninguna el paladar de los pobres y sufridos transeúntes.
Emprendedores españoles en plena feria del chocolate inglés.
O también un poquito más alejado del centro, uno de esos eventos que sacan a todo un barrio a la calle a simplemente pasárselo bien. El Kite Day de Streatham, ya convertido en una tradición anual en la que los vecinos quedaban para pasar un día con la comunidad con la excusa de hacer volar cometas.
Si, una quedada masiva de cometas, muchas de las cuales nunca llegan a elevarse ni un palmo del suelo. Uno de esos días llenos de peques corriendo sin desánimo y sin éxito en su afán de elevar sus juguetes en el aire. Uno de esos días en que los padres acaban con los riñones doloridos de recogerlas del suelo e intentar que vuelen. Uno de esos días que juntan a toda la multiculturalidad de la ciudad en torno a la diversión. Uno de esos días que adoro.
Y si, además había competición oficial donde la exhibición de cometas gigantes te dejaba sin aliento, y cuando el viento soplaba favorablemente se dejaba todo, absolutamente todo, cervezas incluidas, para elevar las cometas en el cielo y llenarlo de colores. Genial.
En mis días de Londinense adoptado, siempre acabé viviendo por el Oeste de la ciudad, en los aledaños de Hammersmith y Earl’s Court. No es una zona tan vibrante como el Este, es más tranquila y residencial y probablemente si no vivieras por allí no habría muchos motivos para arrastrarte allí, pero reconozco que tenía muchísimo encanto.
No en vano eran muchos los australianos y neozelandeses los que la habían escogido para vivir. Cómoda, tranquila, con muchos jardines para hacer barbacoas (requisito imprescindible para los oceánicos) y también con el río a tiro de piedra. Y sí, aunque no muchos lo saben es uno de los mejores lugares para despedir la tarde. Con una buena hilera de pubs para agarrar tu London Pride antes de que anochezca.
¿Será que al final estemos donde estemos, por muy grande que sea la ciudad, lo que nos gusta es la vida de barrio? Pues claro.
Hay ciudades que se merecen la segunda oportunidad que les das y Bruselas fue una gran nueva sorpresa. Aunque ya la había recorrido con anterioridad, y su casco histórico me pareció maravilloso con esa espectacular Gran Place como bandera, me llevé un montón de sorpresas en el último viaje que hice justo antes de fin de año con minube y en compañia de Lala, Ainara García y Zai Aragón. Aunque volvimos a visitar grandes iconos de la ciudad como su plaza histórica o el Atomium, está vez tuve la oportunidad de ver más vida de barrio y me pareció un lugar mucho más social y dinámico de lo que recordaba. Barrios como Les Marolles con su mercadillo y tiendas de antigüedades, el mercadillo Vintage Halles de Saint-Géry, el barrio de Ixelles… un montón de zonas no tan turísticas donde los bruselenses viven, llenas de lugares con encanto, entre tiendas de diseño y acogedoras cafeterías, un recorrido genial para cogerle el pulso de verdad a esta ciudad. A esto había que añadirle el ambiente navideño culminado en su mercadillo y feria.
Esta vez no hice fotos, porque me dediqué por primera vez a grabarlo todo en video. De aquí y con la ayuda de las tres artistas que llevaba como acompañantes ha salido esto que espero que os dé una visión un poco diferente de la capital europea. Me encantó la naturalidad de los locales, que no nos pusieron ni una pega para grabar (y grabarles) y se lo tomaron todo con un buen humor envidiable. Una gozada.
(Cierro aquí el último capítulo de mi breve viaje por la República Dominicana, allá por Junio de 2011)
Todo fue fruto del azar. Una obviedad. Daba igual lo que hubiera sucedido, cuando no llevas nada preparado, todo es fruto del azar. Así la incertidumbre le da un toque místico a la ecuación. Lo único que tenía claro es que me iba a peder conduciendo por los caminos al norte de Higüey y muy mal debía darse la cosa para volverme con las manos vacías sin encontrar nada interesante.
La idea era llegar a algunas playas de buen renombre según algunos de los autóctonos que hablaban muy bien de las orillas del Atlántico entre las aguas de Miches y Laguna del Limón. El llegar hasta allí fue un plan trazado con un esbozo a un mapa en dos sencillos pasos: llegar a El Seibo y desde allí subir hasta cruzarme con el mar. Carretera y manta y dejarme sorprender, con los dominicanos no sería difícil.
Para hacer este tipo de vagabundeo fotográfico siempre he preferido la moto. A recorrer carreteras y pararte donde te apetece, apenas un instante con la cámara colgada del cuello, lo suficiente para encuadrar, hacer y clic y seguir tu camino sin ni siquiera bajarte. Hacerlo en coche es más trabajoso, no puedes parar en todas partes y la mayor parte del tiempo tienes que bajarte para disparar. Como veis soy un sufrido.
Ese era mi día. Aparcando en la cuneta cuando veía un puesto de fruta, uno de figuras de madera, otro que parecía un mercado, unos chavales en bicicleta, otros jugando… iba a ser un largo y lento camino hasta el mar. Pulgares arriba para mi portentosa capacidad de distraerme con todo. Pulgares arriba para la portentosa capacidad de los dominicanos de distraerse conmigo y con la cámara, de sonreír ante la cámara y de avisarse unos a otros para salir en las fotos. ¿Por que nos divierte tanto vernos en una foto hasta el punto de partirnos de risa? ah, los pequeños e inexplicables placeres de la vida.
Fue perdido por el monte, entre caminos desconchados y embarrados, atravesando el paraje tropical cuando los vi. Unos cuantos jinetes, atusados con sombreros de cowboy y botas de cuero al trote por esos caminos. Estaba llegando a un pequeño pueblo que respondía por al nombre de Pedro Sánchez. Vaqueros sonaba a buena photo opportunity y una excusa perfecta para bajarse del coche. Los caballos estaban arrejuntados, las bridas atadas a los árboles mientras los niños lustraban entre afanosos y aburridos las botas de cuero de los jinetes. Ver un pueblo lleno de caballos es curioso, pero tampoco daba para mucho más. “Venga luego, en unas horas. Hasta la tarde no comienzan las fiestas”. ¿Fiestas? ¿en un pueblo remoto? eso no podía dejarlo pasar.
Aproveche esas horas previas para finalmente llegar al mar… y volverme. No quería perderme detalle de lo que sucediera en Pedro Sánchez. Llegué con la feria arrancando, tiovivos en marcha y las calles llenándose de gente de un lado a otro. Me sumergí en la marea y me deje llevar. Yo soy muy de “¿Dónde vas, Vicente?”, no puedo negarlo.
La gente se arremolinaba en un prado, muchos a pie y otros tantos cabalgando, dejando un pasillo por un camino de tierra donde se arrancaban los caballos y caballeros al galope. El objetivo no era otro que conseguir atrapar con un lápiz un arito colgado de una cuerda en mitad del camino. Reto este tan difícil que necesitaba toda la concentración y astucias de los concursantes y una concentración y astucia aún mayor del juez del del evento, sobrepasado por la trampas.
“¡¡A ver ese caballo que va muy lento!!”
“¡¡Pero, si has cogido el arito con la mano!! ¡¡No disimules!!”
La gente se partía de risa acompañando la sonrisa del pícaro jinete. “En el siguiente intento seguro que disimulo mejor” debía pensar. Pocos eran los que lo hacían legalmente, para mayor diversión de la concurrencia. Al fin y al cabo, estaban en fiestas.
La carrera de burros mantuvo el nivel. Pollinos corriendo tanto como daban sus patas con jinetes sin silla azuzándolos a lo largo de unos 150 metros. Aquí no faltaba el que empujaba al burro el que le apremiaba con una vara y las carreras iban de descalificación en descalificación para aún más risas del pueblo y frustración de los apostantes que habían empeñado su dinero por el burro correcto en las carreras inválidas. Cuando hay dinero de por medio, siempre hay algún ceño fruncido de más y algún moneda de menos.
Aunque sin duda el momento álgido, el fin de fiesta que todo el pueblo esperaba era el palo “ensebao”. Un enorme tronco, pelado y lleno de grasa en cuya cima reposaba una pequeña bandera. El objetivo era simple, subir y cogerla, recibir los aplausos del público y la gloria por la hazaña. Que hubiera un bote de dinero esperando no tenía casi nada que ver. Apenas. De hecho era parte de un espectáculo coreografiado, controlado por los mismos participantes.
Calentando el ambiente se iban haciendo una serie de subidas fallidas. Los “escaladores” se ayudaban unos a otros, pisándose hombros y cabezas en una especie de escalera humana que inevitablemente una y otra vez acababa con un desplome gracias a la gravedad y las ingentes cantidades de grasa. Esto no hacía sino acrecentar el interés hasta que todo el pueblo, absolutamente todo acabó reunido a su alrededor. Nadie quería perderse el gran momento.
Mientras tanto, mientras se animaba el ambiente el megáfono seguía animando a la gente a llenar más y más el bote para los acróbatas. La plan estaba definido, aceptado y asumido… no subirían hasta que el bote no fuera lo suficientemente suculento como para repartírselo entre todos. Mientras esperaban a ese dichoso momento las sucesivas escalas fallidas iban sirviendo para ir limpiando el palo de grasa a base de deslizarse una y otra vez.
Finalmente, habiendo llegando a la cantidad fijada, montado un numerito de varias horas en las que tuvieron a todo el pueblo entretenido, entre subidas, caídas, fallos y risas llegaron a lo más alto acompañados de una gran ovación y aplauso. Solo por el espectáculo se lo habían ganado con creces. Las malas lenguas sin embargo aseguraban que nada de ese dinero vería el mañana, llamado a gastarse en los puestos de alcohol de la feria.
Aún quedaban varios días de fiesta más, en los que orquestas y Dj’s pondrían a bailar como Hamelin a todo aquel que escuchara los primeros acordes. Siguiendo la inigualable hospitalidad dominicana, acabé requeteinvitado a no perderme ni uno de los momentos, a tener donde quedarme y a ser parte perfectamente integrada de Pedro Sánchez. Lamentablemente mi corto tiempo en el país se acababa y no tenía más tiempo que el de coger, con pena, un avión al día siguiente. Fueron estos, breves y cortos días en República Dominicana. Suficientes para desearme volver con todas mis ganas. Gracias por haberme hecho sentir tan feliz por allí.
Volví a la Rioja antes de lo que esperaba, lo cual nunca es mala noticia con el cariño superlativo que le tengo. Apenas un mes y medio después de pasar por allí andando, volvía y esta vez con una cara muy distinta: Nevada y adentrándome en la Sierra de la Demanda, disfrutando de los paisajes (cuando la niebla nos dejaba) y probando por primera vez esa extraña sensación de deslizarse por la nieve sobre esquíes en Valdezcaray.
En total me traigo un montón de recuerdos: las inevitables y siempre satisfactorias vistas a la Laurel, el adentrarme cual indiana Jones a un cementerio de botellas en una bodega centenaria, el cordero asado recién sacado del horno, aprender un poco más de su historia y orografía, gozar con su hospitalidad… y un montón, un montón de vistas preciosas, de pueblos de piedra cubiertos de nieve, de valles maquillados de frío blanco y sobre todo de haberme quitado el miedo a estamparme contra la nieve.
Así que un montón de rincones que desconocía. Una visita de nuevo demasiado rápida para lo que ofrece está región tan variada y pequeña. ¿Ganas de volver? ¿Donde hay que apuntarse?
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