No me pregunten que había dentro. No tengo ni idea. No porque no pueda mirarlo en Internet o en cualquiera de los folletos publicitarios, pero confieso que no lo vi. Solo me quedé con el impresionante exterior limpio, perfecto y blanco de la Ciudad de las Artes y las Ciencias.

Mucho me temo que no soy el único. Que más de uno se ha acercado al susodicho complejo arquitectónico de cultura y entrenenimiento, para quedarse únicamente embobado con las formas de los edificios. Y es que daban más ganas pasear alrededor que entrar. El envoltorio se convertía en el rey.

Y eso que el proyecto original incluía entre otras una torre de comunicaciones que de haberse construido habría sido (en ese momento) la tercera más grande del mundo. Al final entre cambios de gobiernos, el proyecto se acabó rediseñando, la torre de comunicaciones desapareció y aparecieron la Ópera y el Oceanogràfic (este último, por cierto, no es de Calatrava, a diferencia del resto del proyecto).

Sea como fuera, y hayan sido los cambios lo que hayan sido, no cabe duda de que consiguió su objetivo. El llamar la atención mundial sobre Valencia. Otra cosa es que al igual que con la Formula 1 y con la America’s Cup haya amortizado sus costes. Pero ese es otro debate (muy divertido si lo comentas en Valencia). En lo que a la Ciudad de las Artes respecta, se ha tenido que reconvertir en lugar de rodajes de spots, recepciones, convenciones e incluso… bodas.

Desde un punto de vista objetivo, creo que es de los ejemplos de arquitectura más alucinantes que tenemos en este país. Si. Aunque parezca un exoesqueleto, o una nave alienígena. Cristal, acero y hormigón, reflejados sobre el agua. ¿Ya saben que a mi me gusta la ciencia ficción, no?

Valencia, Mayo 2011

Berlín, Octubre 2011

Mi única imagen de Valencia se remontaba a unos siete años atrás (creo), cuando la visité en tiempos de Fallas. Ya saben, esos en que con la excusa de la fiesta, convierten la calle en un campo de batalla de petardos y tracas.

Yo, la guerra esta, nunca la acabé de entender ni me acabó de gustar, es más, iba con miedo por la calle, pero en cambio las Fallas me encantaron. Su increíble acabado, su crítica mordaz, sus colores, sus formas y como desaparecían engullidas por las llamas.

Así que cuando la pude volver a visitar, hace unos meses, era la oportunidad perfecta para tomarle el pulso en su día a día, sin hogueras, ni bombas, tan solo pasear por las calles, crearme un mapa mental de la misma y hacerme a la idea de lo que tenía dentro, de lo que respiraba su zona centro. Además de darme a la horchata y a los fartons. Claro.

Me sorprendió gratamente, tanto por lo agradable como por las dimensiones de su casco histórico. Y es que por allí ha pasado de todo. Desde los Romanos que la fundaron como Valentia Edetanorum, los visigodos antes que los musulmanes (renombrándola como Balansiya) hasta volver a ser reconquistada por los cristianos.

Un ejemplo de que es mezcla de todo, es su propia Catedral, la Catedral de Santa María de Valencia, que tiene fachada románica, otra gótica y otra barroca. Tomen nota, arquitectos de hoy en día, la fusión de estilos da para mucho.

Otros como al Iglesia de Santa Catalina, crecieron como góticas, llegaron a la pubertad como renacentista, alcanzo la madurez como barroca y después de todo este jaleo la volvieron a dejar como la gótica original.

Y a partir de aquí, comienzan las calles, de esas de perderse, aparecen restos de muralla, hay edificios históricos que quitan el hipo y que aparecen de la nada, hay un mercado central cuya estructura ya merece la pena la visita a la ciudad y donde compran desde hace casi un siglo, particulares y restaurantes. Pescado, marisco, frutas, verduras, bajo una arquitectura de metal, cristal y azulejos y cerámicas.

Lo de los azulejos, por lo visto viene de lejos, pues la zona ya formaba parte de una ruta de cerámica de lujo hace dos mil años. Ahora, quedan muchos retales y recodos decorados con pinturas por todas partes. Estoy seguro que los ojos más expertos podrían localizar muchos más de los que mi miopía me permitió ver.

En los últimos años, Valencia ha saltado a proyección internacional por la organización de eventos de gran escala, como los premios de Formula 1 o la America’s Cup, decisiones estas no exentas de polémica, y sin consenso general entre los valencianos con los que hablé, pues si bien es publicidad para la ciudad, las inversiones han sido tan fuertes que muchos dudan que se estén recuperando.

De cualquier manera es indudable que Valencia es, ya, una ciudad de referencia en España y sólo por eso, para comprobarlo merece la pena pasarse por allí.

Por supuesto, para ese magnífico anfitrión que es el U2K.

Valencia, Mayo 2011

Si. Subir a troche y moche por los montes de Dios mola mucho, el espíritu de superación, la épica alpina y todo eso, pero ¿y lo bien que se va en un trenecito cremallera cuesta arriba? ¿Eh? En algún momento hay que unir la épica con la salchichez para que todos podamos presumir de momentos heroicos sin movernos del sofá, pero mientras tanto, agotadas ya nuestras fuerzas tras una semana en los Alpes, subíamos a ritmo del chucuchu (bueno un tren cremallera no hace chucuchu, pero permítanme la licencia) desde Col de Voza hasta le Nid d’Aigle.

Era este el punto más común para comenzar la subida al Mont Blanc: Trenecito cremallera, desnivel de algo más de un kilómetro hasta uno de los refugios a mitad de camino, hacer noche, madrugón con la fresca antes de que amanezca y clavarse otros mil metros de desnivel hasta la cumbre, darse una palmadita en el pecho, plantar una banderita, una foto (si las baterías no se han descargado por el frío) y al grito de el último paga las cervezas lanzarse montaña abajo para llegar al mismo final del tren cremallera a la misma hora que nosotros subíamos.

Se pueden hacer ustedes una imagen, cuerpos de escaladores, semidesnudos, secándose el sudor al sol. Algo harto desagradable. Tanto músculo junto. Por favor, ¿y la apología de la grasa donde queda? Seguro que más de una de las lectoras nos da la razón. Y no. No hice foto de esa aberrante colección de fotos de calendario de bomberos. No me deis las gracias.

(Vale, es Mauro, no hace alta montaña ni es bombero, pero por lo demás… ¿no os quejaréis, no?)

Además, se os informa a todas aquellas que ya os estéis imaginando la idílica del lugar como una excusa para hicarle el diente a alguno de los desprevidos montañeros, que olían muy mal. Hala. Rompiendo el momento. No se pasan dos días de la famosa épica de la más alta montaña sin acabar hecho un cochino jabalín. Igualico que cuando viajaba yo en el canario milenario olvidando lo que eran las duchas.

Pero a lo que vamos, que me desvío como si no hubiera seguido las señales en la nieve. No era nuestra intención, en nuestro básico de montaña, de hacer cima en el Mont Blanc, si no llegar hasta ese punto, en la frontera de Chamonix y mirar al Mont Blanc casi en vertical (tanto que apenas se veía) y allí con el cuello doblado noventa grados en la vertical encontrarnos de bruces con el glaciar de Bionnassay.

Una vez más fuimos víctimas de las falsas proporciones, de la ausencia de escala frente al titán de hielo. Tanto que a lo lejos se le oía gritar mientras se derretían provocando algún que otro estrepitoso y ronco rugido de desprendimientos. Incluso en un punto, más allá de donde llegaba el oído nos dimos cuenta de que había una cascada de agua. Ala fijáos, como cae por la montaña. Que grande. Que pasada. Que ancha. Anda… pero, si se ha secado. Así de golpe.

No era por lo tanto, una cascada gigantesca, sino un enorme desprendimiento que aún sordo a nosotros tuvo que ser a juzgar por el tamaño, allá en la distancia, donde las personas ya no podían distinguirse, debía haber sido escalofriante. No era desde luego la mejor hora del día para atravesar el glaciar en la subida ni tampoco para descuidarse en la bajada. La alta montaña no es amiga de muchas bromas. Nosotros más humildes, bajamos hasta los pies de la morrena, donde el glaciar, camuflado entre la tierra y rocas que el mismo arrastraba, iba dando paso a un “pequeño” lago que daría paso a gruesas corrientes de agua. El proceso natural en todas sus escalas. Impresionante.

Era esta nuestra última parada en los Alpes, en Chamonix, donde la gente de Yokmok nos lo hizo pasar en grande, aunque fuera a un algo desentrenado amante de la montaña como yo. Ahora ya reconocido el terreno, ya solo queda concienciarse y ver la viabilidad de hacer algo de alta montaña en algún futuro próximo. Hasta entonces, nos quedamos en la parte media, mirando hacia arriba con ojos golosones.

Más info: Yokmok | Galería con todas las fotos de los Alpes

Lisboa, Octubre 2011

Oporto, Portugal, Octubre 2011

Corría como una gacela, aunque el símil de cabra montesa sería más apropiado para la ocasión, pues Bitrix, nuestra guía, se lanzaba hacia la cumbre del collado, adentrándose en Suiza, a una velocidad absurda. Sé lo que están pensando. “Pero a que aspiras tu, piltrafilla? ¿Qué es eso de intentar compararte con profesionales?”. No les quitaré su parte de razón, pero debo añadir, que tras casi una semana ya pateando los alpes, mi fondo (que no mi físico) había mejorado, así como la ausencia total de agujetas. Lo cual no impedía, que una vez más, mi cuerpo salchichero fuera impedimento para aumentar la velocidad.

No era esta, una tortura obligatoria, sino voluntaria (para más inri), pues habíamos forzado una excursión extra dentro de las que ya incluía el día y los horarios de los teleféricos no entendían de machadas de última hora. Ya saben, nada del épico “nadie quedará atrás” si no más bien, “que cada uno se agarre sus machos y corra, y si no se llega, media vuelta y a disfrutar del paisaje”. Total ya habíamos cubierto lo que teníamos que hacer, así que solo quedaba forzar para los más motivados. Lógicamente, resoplaba y el corazón estaba apunto de romperme las costillas, pero no iba a ser yo menos y quedarme sin ver el paso por el desfiladero.

(Objetivo: ese piquito a mano izquierda)

Un momento. ¿Desfiladero? Si. No mires abajo. Solo piensa en correr. ¿Y si me resbalo y caigo? No es una opción. Corre. Aprieta el paso. Gollum. Gollum. Un último paso y voila. Grité con las pocas fuerzas que me quedaban. Allí en la Cruz de Hierro, la Croix de Fer, estaba en mitad de valles, en la frontera de dos paises, en un rinconcito de vértigo pero impresionante. Otro más en los ya de por si imponentes y arrebatadores Alpes.

Solo restaba bajar. Bitrix hizo un cálculo aproximado. Cinco minutos. Ja. ¿Es coña, no?. Hemos tardado casi 40 en subir. Si, pero bajamos corriendo. ¿Y mis dientes? ¿Quien me va pagar los dientes que me rompa?. Vamos, no seas quejica, o ¿quieres bajarte las tres horas que hay hasta abajo si nos quedamos sin teleférico?. Quién me mandaba a mi. Me tenía que haber quedado mirando las vaquitas pastar. Con lo monas que son. Venga. No pienses en la rodilla. En sus marcas. Preparados. Listos. ¡Ya!. ¡¡Al ataque por Jadraque!! ¡¡No se harán prisioneros!!.

(Objetivo: La pequeña caseta del fondo. Primera parte: Paso por el desfiladero. Sigan el caminito y no miren hacia abajo)

Y zancada a zancada, ayudados por la fuerza de la gravedad íbamos bajando cual meteoritos por el camino empedrado. No te caigas. No te caigas. No sería digno. ¿Dignidad? Si esa se perdió hace ya mucho. Es igual. ¡Corre Forrest!. Y el milagro sucedió. Nunca lo habría creído pero acabamos bajando en 8 minutos. Suficientes para el último teleférico. Miraba el alejado pico y parecía increíble que hubiéramos estado allí hace 480 segundos. Y además, no me había caido. Ja. Mi entrenamiento por los Alpes me estaba convirtiendo en un terminator.

(No, no me maté. Pero me pareció curioso y bonito este cementerio en uno de los pueblos de la zona)

Fue un broche energético a un día mucho más tranquilo. Lo confieso. Aunque lo bueno de los Alpes es que tranquilo nunca está reñido con espectacularidad. Uno de los primeros teleféricos de la mañana nos había llevado a los pies de una nueva serie de aguja. Grand Montets, desde donde se tiene una vista privilegiada de la Aguja Verde, los Drus, las Agujas de Chamonix y nuestro viejo rey. El Mont Blanc.

Es, de los puntos que tuvimos de observación, el que mejor revelaba las dimensiones del techo de Europa. Al estar más alejando en la distancia, sin efectos de perspectiva, se veía claramente su mastodóntica figura. Claro, también se veían las agujas rojas, y todos los viejos conocidos del Valle. Parecía mentira, pero tras casi una semana allí, nos habíamos familiarizado mucho con todas las localizaciones.

También había unos cuantos locos diminutos, de esos que se ven como hormiguitas, dándose a los placeres de la Alta Montaña, sin miedo alguno, por mucho que se vieran placas de hielo a su alrededor, asomando entre la nieve. Claro que si. ¡¡Pa tí es la vida!! De cualquier manera es uno de los miradores obligatorios de la zona, que curiosamente no tiene tanta aceptación como el Aiguille du Midi, atracción de maillot amarillo de la zona.

Visto todo desde arriba, llegaba el momento de verlo de cerca y acercarnos a uno de los Glaciares, el de Argentiere, hasta tenerlo justo enfrente de nosotros, una enorme muralla de hielo, que arrastraba rocas a su paso, crujiendo y resonando, mientras el viento que lo atravesaba, llegaba ya gélido hasta nosotros. Incluso nos aventuramos a pisarlo brevemente, que siempre hay que rellenar el Curriculum de algún detalle más. ¿Ha pisado usted un glaciar?. Pues mira, oye, si.

Tampoco podíamos hacer mucho más. Sin otro objetivo que el ver el glaciar y sin crampones, ni equipamiento, ni entrenamiento necesario, pasar más allá de algún tímido paseillo por la orilla sería una insensatez. Pero si se podía ver a muchos grupos de Alpinistas entrenando y aprendiendo a moverse en el helado entorno. Operaciones de rescate, técnicas de escalada y un sinfin de ejercicios más. Escalada en hielo. Quizás uno de los deportes más exigentes que existen. De momento me da la risa hasta planteármelo. Valientes y fornidos, que den un paso al frente.

Con estos tres puntos, concluía nuestro penúltimo día en los ya adictivos Alpes. Ahora que ya el cuerpo respondía perfectamente, lo que apetecía era quedarse otro par de semanas, hacerse un master de alta montaña y verlo desde arriba, allí donde habrás llegado, paso a paso, con tus propios pies y un reguero de sudor. Pero esa sensación, de momento habrá de esperar, aunque sin paredes de hielo que escalar… ¿quién sabe?

Más información: Yokmok | Galería de fotos 1 | 2 | 3