(Post que llegó cargadito y subiendo cuestas sin ton ni son un 5 de Septiembre de 2010)

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A pesar del retraso que acumulaba el camión, Ramón me esperaba pacientemente en la insulsa central de Guanajuato. “No te apures”, me aseguró como una hora antes de recibirme con una cálida sonrisa. Bien acompañado llegó el momento de saldar deudas, intercambiar chelas y nachos por relatos de aventuras al lado de la Plaza. Fue una noche entre nuevos amigo que apenas me permitió un breve y fugaz vistazo a una pequeña ciudad que me habría de fascinar.

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(Un par de micheladas, o lo que viene a ser cerveza… con picante. En México sin picante no eres nadie)

Lo descubrí con la llegada del día. Muy distinta a todas las otras ciudades de la Nueva España que había podido visitar hasta la fecha, diseñadas con escuadra y cartabón en perfectas cuadras rectangulares. Guanajuato en cambio había crecido sin ningún orden ni control, comenzando sobre la cañada y extendiéndose sobre las colinas que la rodeaban.

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Pequeñas, diminutas, casitas de colores que moteaban como una paleta de pintor cualquier vista. Apelotonadas, creando callejones imposibles, algunos con salida, otros cerrándose abruptamente haciéndote volver sobre tus propios pasos. Un laberinto fantástico donde lo más divertido estaba en no encontrar nunca la salida.

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Cervantes estaría encantado. Ciudad Patrimonio de la Humanidad, Capital Cervantina de America, Capital Mundial del Patrimonio Cultural, Cuna Iberoaméricana del Quijote y sede del Festival Internacional Cervantino. Todo un homenaje al escritor Alcalaíno, culminado en 1990 con el hermanamiento entre Guanajuato y la propia Alcalá de Henares.

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La mezcla de lo mejor de ambos mundos. Toda una experiencia para pasear, ciudad universitaria, muy joven por tanto, llena de vida, por donde se juntan las callejoneadas (de idéntico o muy similar corte a nuestra tuna), se mezclan los mercados y a fuego lento se cuecen las leyendas, que pasean de la única manera que se puede hacer en esa ciudad. A pie.

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Pero sus estrechas calles empedradas guardan muchos pedacitos de la historia de este país. Sobre todo, historias de como llegó a existir. Porque aquí se fraguó el inicio de lo que hoy llamamos México. Aunque realmente, el inicio inicio, vino trescientos años antes. Cuando los colonizadores hispanos de la mano de Hernán Cortés, llegaron, se asentaron y sometieron a los aztecas y resto de pueblos indígenas para conformar lo que se llamó Nueva España y que respondía principalmente a un objetivo. Explotación de recursos. 1535.

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Desde aquel momento, comenzó un proceso muy interesante. Durante 300 años, la cultura hispánica y la propia de los indígenas comenzó a mezclarse. Sin obviar el sometimiento, pero una mezcla. A diferencia de otras colonizaciones en otras partes del mundo, donde se exterminó o se confinó hasta casi la extinción a los locales, aquí se optó por la mezcla. De ahí salió un nuevo pueblo. De ahí aparecieron nuevas costumbres. Ahí estaban las raíces de este nuevo país.

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No habría que caer en la idea de que era un mundo de rosas. Mezcla no quiere decir en ningún momento integración. Y en los albores de este nuevo país, había ciudadanos más privilegiados que otros. El acertijo está claro, los afortunados ganadores fueron siempre los españoles que iban llegando y tomando posiciones de poder. Vamos, en resumidas cuentas, los españoles (llamémoslos penínsulares), aunque recién llegados, seguían mandando por encima de todos.

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Por debajo, en el segundo escalón, estaban los criollos, que no eran sino hijos de españoles nacidos en Nueva España. No eran los que peor estaban, pero su discriminación negativa única y exclusivamente por no haber nacido en el viejo continente comenzaba a crear muchos resentimientos. Que serían clave para el futuro de los acontecimientos.

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Bajando un peldaño más, estaban los mestizos. Lo que habría de ser la base de un país, la auténtica mezcla, no pintaba mucho en las decisiones y designios de la nueva nación. Casi el escalón más bajo, sólo por encima de los indígenas (¿cómo? ¿sin mezclarse? ¿pero quién se habrán creído estos?) y los esclavos Africanos.

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Interesante punto de partida. Así que tenemos unas tensiones crecientes controladas desde el gobierno español. Pero hete aquí, queridos míos, que entraron en la fórmula un nuevo país. Los franceses. Ya ven ustedes, a los vecinos, comandados por un tal Napoleón, les dio por expandirse e invadir España (que en una jugada maestra, encima, les dejó pasar sin apenas oponer resistencia). Así que bajo mientras Francia se hacía con el control de la Vieja España, esta misma perdía el suyo sobre la Nueva España.

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Es la oportunidad que estábamos esperando, amigos criollos. Tenemos un gobierno que derrocar. Y se sucedieron las conspiraciones. Infructuosas, delatadas, la mayor parte del tiempo. Así sucedió en 1810. La conspiración de Querétaro donde se encontraba un cura y un militar que respondían al nombre de Miguel Hidalgo e Ignacio Allende, respectivamente. Delatados y viéndose perdidos tomaron la única salida que vieron. ¡¡A las armas!! ¡¡A las armas!!

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Y en la madrugada del 16 de Septiembre de 1810, desde la pequeña localidad de Dolores, se acercaron al Santuario de Atotonilco, tomaron en su poder una bandera con la Virgen de Guadalupe y con ella, arengaron a la población en lo que se conoce como el Grito y se lanzaron contra la propia Guanajuato.

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(La bandera con la Virgen de Guadalupe en el Santuario de Atotonilco)

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Contra todo pronóstico, ganaron esa batalla aunque no sobrevivieron para ver el final de la Guerra. Fueron capturados y fusilados, pero el movimiento para desmarcarse de España estaba en marcha. Imparable aunque terriblemente lento. Fueron necesarios once años más de lucha encarnizada hasta que Nueva España consiguió su independencia. México había nacido. Era 1821. Tras tres siglos forjándose una identidad, estaba empezaba a tomar forma real y oficial.

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Descubrí estos escenarios históricos entre San Miguel de Allende y Guanajuato acompañado por el mítico Jose, otro torrejonero de pro, al que el azar quiso colocar, varios años después de habernos vistos por última vez a tiro de camión y que no dudó en juntarse y acompañarme durante un par de días por los pueblos de la región, entre minas, momias, decenas de iglesias y centenares de tacos.

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Y añadiré, sin mentir, que ha sido la irregular, cubista y colorista Guanajuato la ciudad que más me ha gustado y enamorado desde que pisé México. Lo cual aunque apuesta arriesgada, queda abierta a discusión de quién opine que hay alguna más bella. Cosa que deberé comprobar de inmediato. He dicho.

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Para Ramón al que finalmente pude poner cara, para Diego por su hospitalidad, para Joso por acabar durmiendo en la estación de autobuses para venir a verme y para Joys por hacerme de guía, las micheladas y las sonrisas.

Actualización: La visión Jose de esos mismos días ya disponible.