Tras los kilómetros y los días, el cansancio estaba dejando huella. Y no es que hubiera comenzado en aquel entonces, sino que ya habíamos pasado unos cuantos días dopados de ibuprofeno, pasandose las toses y los gérmenes de unos a otros en nuestra querida furgoneta. Aún así aguantabamos como jabatos lo que nos echaran.

Nos desviamos del camino que habría de llevarnos a Stirling (y a su maratoniana media jornada) para ver las Falls of Dochart, unas pequeñas cataratas escalonas que atraviesan el pueblo de Killin, en la afueras de los Trossachs.

Actuó de bálsamo reparador el leve bramido del agua, junto al calor del sol, y allí, entre rocas, como lagartijas, unos cuantos de los integrantes se dieron a la meditación más profunda acompasada con ronquidos.

Otros (otro) en cambio decidieron (decidió) usar el frío y líquido elemento para mantener despiertas las constantes vitales y el resto optó por un punto intermedio entre los abrazos de Morfeo y la vigilia constante.

Es desde luego un pequeño y no excesivamente recóndito lugar, que si bien no es lo más llamativo de Escocia, ciertamente es como admirar y deleitarse en el pequeño detalle, los pequeños trazos de un gran lienzo.